Да, я сам не понимал, кто я такой. Жил, как будто писал черновик в надежде когад нибудь сесть и с чистого листа написать красивую историю. Но годы проходили все ускоряясь, рутина, друзья, алкоголь... Небольшая отдушина раз в год - фестиваль авторской песни. Да, я немного пишу немного депрессивные песни. А какие песни мне писать? И ночь в пьяном угаре у костра с такими-же неудачниками, уже состарившимися когда-то молодыми людьми. 

На самом деле - очень люблю после всего этого просыпаться в палатке. В любом состояние я всегда нахожу свою палатку с уютным матрасом и спальником. И что бы не было, что бы не происходило, рядом в прочном чехле лежит моя любимая гитара. Ей уже лет двадцать. Я ее купил еще в старшем классе. На одной из вечеринок случайно разбил верхнюю деку, но я ее разобрал, заново склеил и покрасил в бежево вишневый цвет. Бежевый, ппереходящий в вишневый к краю деки. Гитара была из дешевых, но я поменял ей гриф, отюстировал порожки так, что бы можно было прижимать струны почти без усилий. Заменил колки на крутые от концертной гитары. Да, это была моя любимая девочка...

Все так и катилось в непонятном направление. С девушками мне не везло. Но скорее им со мной. И, на самом деле, меня это устраивало. Единственно, пропал тот сладкий вкус влюбленности при встрече с новой любовью... Да, все приедается и превращается в рутину. Когда ты заранее знаешь чем в конце конов все закончится и это - не приносит былых ощущений.