— Да будет так, — произнес Он вслух и вышел на балкон.

          Солнце уже прилично пригревало. Реальный город ожил и куда-то несся в известное только ему как целому будущее, но неизвестное каждому отдельно взятому его обитателю. Он сел на старинный потертый деревянный стул, купленный год назад на блошином рынке за какие-то смешные деньги, но который бесконечно гармонично смотрелся на Его балконе с кованными замысловатыми узорами перилами. Да и удобен был.

          Он вспомнил о заказчике картины. Кто это был, что за человек? Обычно Он писал картины по рекомендациям. Круг заказчиков был достаточно широк, что позволяло Ему не бедствовать, а жить вполне комфортной жизнью. Но это был особенный случай. «Опять особенный», — подумалось ему и так же легко забылось, как и появилось. Он вспомнил, как однажды раздался телефонный звонок, и в трубке прозвучал довольно приятный мужской голос:

— Здравствуйте. Я могу услышать Марка?

Обладателю голоса, казалось, было лет 50. Представившись Михаилом, голос поинтересовался, тот ли это художник, который рисует мандалы? На вопрос о возможной рекомендации Михаил ответил, что звонит без рекомендации и, более того, знает, что она необходима, но возможности представить ее у него нет. Далее прозвучали просьба о короткой встрече и утверждение, что, возможно, это будет полезным для них обоих. После заверений Михаила, что много времени он не займет, Марк решил согласиться. Особых планов у него на этот день не было, и в то же время изменения в их отсутствие он вносить не собирался.

— Если хотите, подъезжайте в Центральный парк — я там буду с 14 часов — и позвоните мне. Если звезды сойдутся, то, вероятно, встретимся.

— Благодарю, я уверен, что сойдутся, — прозвучало в трубке. — До встречи. Еще раз большое спасибо.

          «Ну, пусть так», — тогда подумал Марк и пошел делать наброски постеров для одного из офисов, которые он уже давно обещал сделать, но что-то не шло, и получалась сущая ерунда. Эта попытка оказалось тоже неудачной, и в очередной раз он подумал, что надо заканчивать с халтурами, которые не несут, в общем-то, никакого творчества. «К тому же день-то без особых планов», — напомнил он себе и задернул мастерскую шторами.

          В 13:30 Марк уже был в Центральном парке. Почему парк назывался Центральным, он не знал, а возможно, не знал никто. Парк был большой и находился на самом краю города. Город медленно обползал его с двух сторон, как наступающая армия обходит своего противника с флангов. Стоимость жилья в прилегающих к парку домах росла как на дрожжах, и строители пытались отрезать от парка еще клочки земли. Парк мужественно держался, но попадал в неотвратимое окружение, медленно, но постоянно теряя территории. Вот так, размышляя категориями военных действий, Марк уже ступал по аллеям парка, направляясь к тому месту, где находился прокат велосипедов, чтобы взять какой—нибудь быстрый велик и погонять до вечера, уехав в лес за пределы парковой зоны, пока еще городские клещи полностью не охватили его, и он по—настоящему не стал Центральным.